Por tanto, lo invocado

es solo acumulación,

secuencia inútil siempre

hacia el trecho de lo remoto,

hacia lo que, por observación,

se esfuma en velos de interrogación.

¿Qué hay que mirar luego

de visto el alcance del desvanecer,

de observar cómo arde todo canon?

Yo miro toda amenidad sin balances,

elegía de lo común que fulgura.

Un niño y su nácar erguido,

una mujer insondable en

cada réplica de mi carne,

el reflejo instaurado

de una madre de luz

es la única lógica que

abrasa mi cornea.

Y es solo porque, en todo

principio, en todo estertor

de verdad, lo obsoleto;

solo apenas la cosecha

de tiempo como

auge de polvo.