lunes, 10 de septiembre de 2012

El niño (a Ju)



Es el nudo,
es la gracia del sentido,
el niño -siempre-
es el elucubrado brote,
el prestigio sensorio
de lo frágil:
aquello intangible
del hondo color
del todo.

Pulsa magia,
tramando el rotor
De la pureza,
instala inocencias.
¿Qué evidencia su
implcable luz?
El halo del fulgor
rotundo,
un latente vestigio
De azul pausado,
un trance de aura quieta.

Niño es el fosfórico hilo
lento que arde en cada
tono del instante,
es el pliego de la
esplendecencia que perdura
y perdura.
Niño es el hueso del fuego,
el nucleo de la rueda que enciende
el rotulo de lo ileso.
Intacto, el niño es lo intacto:
todo el abrazo del sentido
Al unísono.

jueves, 9 de agosto de 2012

TE PASEABAS




Magamente con
el fragilísimo esplendor
de la gracia,
con enrumorada luz rotunda,
con el fulgor intemporal del augurio.

De primal verdor,
de su esplendecer rubicundo.
Te paseabas con afán secreto
del dorado júbilo.
Toda eras de infusión
reluciente de la plena perla,
eras la torsión ornamental
del secreto sentido,
el oro de su azul
completamente.

  

miércoles, 8 de agosto de 2012

Pausado azul

El ancho lago,
El cielo largo hasta 
El hondo ideal.

También la mano justa
En el dorado verde
Del parque encantado.

La luz fosforecía en
La tarde de creces,
en el estampado estremecer
del azul pausado.

¿Qué se evidencia
en las hebras del esplendor
rotundo, en el vórtice
de su elixir eléctrico?

El ramaje del exacto color,
la obstinación del FLORECER,
con su afán de ileso inhóspito.

Se evidencia la porfía del nacer
elucubrando la fiesta del sentido:
Amalgama de lo frágil que obnubila,
Vértigo trémulo del redondo ideal.

domingo, 15 de julio de 2012

Clareando



El néctar claro,
la porfía ilesa de su hondo color
a vida: aura del sentido intacto
que fulgura en su simpleza.
¿Qué hay en el umbral de su estela?
El vestigio despampanante
de lo que posa en búsqueda de huella,
de persecución hacia la luz audible.
¿Qué hay en el hilo nativo que lo funda?
La secuencia escalonada del ideal sin palabras:
escalafón de la materia en pináculo de desnudez
sin nombre.
Que hay en el misterio de su eje?
Aéreo verde liso que perdura y perdura
en la volatilidad de lo tangible,
redondez áurica de la sabia viva,
partículas de la sutileza intactas.
¿Qué hay en un instante de su latir?
Me atrevo a decir que todo fuera de lo mezquino,
El sagrado júbilo enteramente.

Historia exacta de la semilla feroz,
así es mi amigo Ludo.
Y leerlo en su vivir
es escribirse audazmente.

sábado, 26 de mayo de 2012


Como cuando
el tocar
desciende hasta
el patrón inasible
de la
molécula
que nos trama,
y encuentra en
su decir
todo lo
que la palabra
nunca
    DIRÁ

martes, 10 de abril de 2012

El poema

En el lazo súbito
entre velo y velo de la forma,
en la espontaneidad inmolada
entre sentido y sentido,
el poema está en el rastro
combinal de la percepción
sin nombre,
en la efervescencia
del lenguaje que trasciende
la palabra.
En el apogeo fulminante yacido
indeleble en el deseo está el poema,
en el material inédito que hay
en el vértigo inhóspito
de su canon. 

domingo, 29 de enero de 2012

El nacer en la palabra del ojo

El ojo ve
hasta el ideal
sin palabras,
traduce la
plenitud exacta
sin definición
por siempre,
como el poema,
que revela la
transparencia de
lo vivo que
         Obnubila,
el fundamento
           incógnito
de todo lo empapado
       de
           Nacer.  

martes, 24 de enero de 2012

editorial de XsumArte 2



EDITORIAL

Y siempre, el arte, es un retornado umbral de
augurio abierto, un añejo peso de formas del nacer

El arte es un rico rasgo del hombre, a veces es intento de erudición, de depuración, de búsqueda, de revelación de nuestra propia naturalidad o de lo que nos influye y afecta desde afuera, desde el “otro”.
El arte bien elaborado ayuda a rastrearnos, Michel Houellebecq (escritor francés) manifestó que la pintura a veces -en sus expresiones de mayor originalidad- ha intentado suspender el movimiento en el exacto de su equilibrio, en su punto de eternidad, y que en ese intento, a veces ha congelado la acción en su mayor tensión, en su punto de más intensa expresividad. Los artistas que han llegado a este cenit, nos otorgan una percepción de lo esencial, una traducción lúcida del distorsionado azar, un acorde natal donde ya los instantes se confunden.
El arte no es pasatiempo ni onanismo intelectual, como suelen decir muchos; el artista, por medio de las variantes del lenguaje, a veces busca obcecadamente -por necesidad- decir ese siempre difuminado  concepto de la existencia, ese hilo conductor del todo que parece estar y no, esa combinación de susurro inalterable que parece digitarnos sin símbolos ostensibles, esa unicidad que tiene forma pero no definición. Y en determinadas ocasiones se acerca a este objetivo, un ejemplo de esto se vislumbra en una poesía de Octavio Paz: “Todo es Dios; la relación del hombre con este paraíso solar se produce a través de la participación sensorial; a través del tacto y la vista, los ojos ven, las manos tocan, y el hombre experimenta el contacto directo con las cosas. Ver, tocar formas hermosas, diarias, existiendo mis sentidos en la hora viva” manifiesta genialmente el poeta mexicano, traduciendo de alguna manera esa ambigüedad ontológica que tanto nos asedia.
En definitiva, lo que queremos sentenciar aquí junto con Houellebecq, Paz y, por supuesto, con el leguaje, es que el arte es un canal genuino de búsqueda, de autoconocimiento, es un saber experimental, una purga del ser a través de los excesos sensoriales, una forma de mitigar, de abrir lo escuchado hasta oír aquello siempre ileso entre todas las razones. El arte es un conducto propicio para remover lo que nos ata al automatismo, es una forma añeja y continua de resignificar el ser, es por eso que desde XsumArte, no aflojamos ni un milímetro en este deseo de propagar, de difundir, de publicar el eco de la invención que surge de nuestros propios artistas locales y de algunos otros (muchos) que nos conmueven.

Agradecemos a todos los que nos han apoyado hasta aquí para poder realizar estos dos números, a todos los que colaboran con la revista y a los que, sin ningún tipo de trabas, nos han otorgado notas y acercado trabajos para que podamos publicarlos.
Los que hacemos esta revista estamos orgullosos de poder formar un circuito más para mostrar aquellos artistas de nuestra ciudad que no son tan conocidos y aquellos que ya tienen parte de un camino hecho.  



Tapa de la revista de arte linqueña XsumArte 2

sábado, 21 de enero de 2012

El poema y su definición sin nombre

El poema es rasgo
De excentricidad
Que licua límites,
Es el bruto del ser
En vértigo articulado
En la especialidad
De las palabras.
Un permanecido
Umbral de augurio
Hablándonos en
Epifanía de ideal,
Es el poema;
Es ese siempre fundamento
Integrado luego de la
Finitud del concepto,
Ese movimiento de
Quietud sublime
Nombrado en la
       Unicidad
De nuestra trascendencia
        Implícita.

jueves, 19 de enero de 2012

DOS POEMITAS

Complitud,
círculo de auge
inviolable.
El despojo desnudo
se da
a   medida
cuando abrimos
la sangre,
la visión de su oído,
lo intrínseco que
fulgura en su escucha
sin manchas de ceguera
de ego.

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Un augurio natural
que ronda.
Caemos en el baldío
del   hombre
para encontrar
el rótulo ileso de este
    pertenecer,
que calla de tanta
 puesta palabra,
de su tanta definición
sin uso.

domingo, 8 de enero de 2012

Puta
eterna
memoria
del olvido
de la voz del
mundo,
todo suelo
infinito
suena a pérdida.

Desnudos en la
huida talada:
estamos en la
guía de todo
el soplo,
apenas a la
sombra
continua
del comenzar
del irse.