En el
puente de una flor
inoportuna
se muele
el fomento
De este
balance ¿yermo al final?
De de
esta cruz de intemperie
y fruto.
En el
fondo de esta claridad
hay una
sombra
de nirvana
que no besa,
Un vuela
de labios que parece irse,
pero
solo a través de un beso.
Amor que
ronda entre viajes
de migaja
y musa,
entre el
estertor de su son
y sus entrañas
que no cesan.
Un agudo
polvo interior
entre contornos
de alba;
la avanzada arruga
en el
infinito peso
del entusiasmo.
Una flor
inoportuna
es la
que se yergue
en el interior,
entre
intemperie
y alba,
entre estertor
y musa,
entre migajas
y son,
entre estas
entrañas
de alba
que aún no cesan.
No hay comentarios:
Publicar un comentario