Línea del
deshilo blanco

Ardo en el paso
que no me dice

En la camino
del irse
de la huella

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En lo que abarca
el intervalo
de cada instante

En el borde
del momento

Perderse en la inmolación
que está entre lo que está

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A Juana

Y siempre el día
es de sombra afuera,
de transparencia raíz adentro.

Es -siempre-
iridiscencia de perfección
sin cimientos,
concordancia de ideal en su
sí repitiéndose.

Cada día es el consuno de
de su implícita plenitud,
es la desmesura de
su simultánea erudición
repitiéndose en formas
indefinidas de ileso.