Ideal adentro
somos de otra
palabra
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Siempre un estallido
sin nacer,
una certeza tragada
por la nulidad de
nuestro adentro huido.
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Es en la intensión
de Dios donde
el polvo se recicla,
donde
-invariable-
La palabra se habita
a ciegas.
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Para escucharme
tocado
fuera de todas
las razones,
Y ser destino
oído ya arrancado
de todo
pensamiento.
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Como a tumba de gris
Adentro, lo autóctono,
Es nítido –siempre-
de trizas.
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Se ve por donde
la caricia tiembla,
por su único
siempre nacer
De orgásmico vilo.
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