A medida de
ya todo augurio
en hondo espectro
de pérfida emboscada,
a la altura errática
del paso en inmolación
de abstractos.

De nulidad
materia

así:

vaporizado
exacto
en vértices
de distorsión.

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Despiertos
Caídos

Ya
asumidos
en el barro
de la
perseverancia

No toca
la palabra
al estar.
Toda forma
es estatua
de lo
indefinido.

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Lo huérfano
de la palabra,
su rostro sin rasgo.
El polvo es la raíz
del nombrar.

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Dos

Sembrar puentes
de raíz hasta
florecer en redondez
de lo propio.

Ir desde adentro
hacia adentro.

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Como el hombre:
la poesía es sin
llegada,
metáfora de lo
inútil.

Dos por uno

Tocar
con nombres
relámpagos
de lo
táctil,
llegar con la palabra
hasta el
ostracismo
de lo que
se ve

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De
duda
tras
duda
carne sin ruido.

Me toco
improbable
en el canon
del
rasgo.

A la sapiencia
del gris callado,
a
la
caída
del
blanco,
a
rodar
en
huidas
sin
huella.

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Detrás,
Algo en la huella
Divide quien soy.
Voy hasta
Mí
Por el camino
Equivocado.

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Yo no miro
más que con
el latido
en cúspide,
con el
auge
cíclico
de su
don.

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Sin disfraz
el tacto
en escuchar
de iris

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Nada entra ni sale de la palabra

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