Capítalo-maquínicos

Y es la sincrónica sinergia
De los simiescos capítalo-metálico
Decantando doquieres de pútridos
Consorcios maquínicos.
Es la ya a-brujula metódica de la
Mástica explotación escupiendo
Automáticas trizas de hordas escuálidas.
Son las ya falanges conexas de la
Máxima barbarie gregarizando ya hasta
La voluntad ontológica de la amplitud
De la libertad,
Arrolladores vórtices de falanges alienando
Las eufónicas particularidades de las pulsiones,
Torpedeando a lo ostrácico la soberanía de la praxis individual,
El canónico rasgo del pensamiento, el derecho a ser,
A la indignación, a la palabra, a la elección.
Son los ya impuestos jerarcas-estereotipos codicios
Trizando la longitud del todo,
La esencia completa de su adentro.
Son los úsuros-esquílmaticos desenlamparando
El inagotable prefacio de la lumbre,
Deshojando de raíz la autóctona siembra del pálpito.
Son los que van -por sobre lo sagrado- geografizando
Con la intemperie abúlida de lo cácteo,
Los irrisorios bípedos epizoarios, escatófagos.
Son la concatenación acabada del erebo, del orco,
Los flagrantes gestores de las posmo-ergástulas.
Son el enriscado escalafón de la erubescencia terráquea.
Son ellos, si, los que van ataviando el orbe ya de estierco de averno,
Los que lo llevan, indefectiblemente, a la inminente
Unívoca yacija.
Son ellos: los capítalo-metálicos
Canonizándolo todo con la trizas escuálidas de lo cácteo,
Son los conexos completos simiescos
Sincronizando las másticas falanges maquinicas,
Los pútridos esquilmáticos espizoariando
El prefacio intangible de la lumbre.
Son el acabado estereotipo del posmo-erebo,
Los úsuros mercantes deshojados
De la amplia longitud libertaria de
Los rasgos pulsionales del pálpito,
Los torpedeados al pensamiento alieno de lo codicio.
Son ellos, si, son la máxima
Ontología enriscada en el adentro
Consorcio
De
La ostrácica
yacija

Hay que

Perforar

La marcha

De la inercia

Hasta caer afuera

Del inservible oficio

Único de la tautológica espera

Siempre

Avanzando,

Adelantarse al transcurso

Irreverso del instante,

Si, adelantársele

Hasta yacer

En la quietud

Después

De

Su

Salida



………………………………..



En la fronda

Poli-amorfa

De todos

Los otros lados

Restantes

Del centro

Que

No existe

Estamos



…………………………………



¡Ah, y asomarse

A las

Peladas crines

De la pupila

Día tras día

No

Es

Fácil!



…………………………….



Finalmente

Entender

Es llegar

A

Ver

La ambigüedad

Perfecta



………………………………



Hay que mejorar

La técnica

De interrogación

Hasta

llegar a

Olvidarse

De

Preguntar



………………………………..


Entre el
cuerpo
y
la
palabra
esta
la
distancia
del
último
fondo

.......................................

Y yo sé

Que finalmente

Con todo mi decir

Armaré

Sólo

Una

Palabra:

¡escombros!



……………………………….



Alguien

Se olvidó de

Poner

Las indicaciones

De la explicación

En

El

Prospecto

Del

Principio



………………………………….



¡En el óvulo

Está

El

Canon

Del error!.



………………………………….


Y


Ubicado

Allí justo:

Justo

Mas allá

Del

Reflejo

interminable

De

La tristeza

De

La

Lágrima

..........................................

Más combos de largos cortos

Deseo


En el único

Otro lado

Donde no se

Existe,

Adentro justo

En el centro unívoco

De las para siempre

Inescritas formas:

Puntualmente

Donde no

Hay un ahí irreversible,

Donde uno no ha

Empezado siquiera

El oficio

De imposibilitarse

Digamos



………………………….



Y a ser ceniza,

A ser solamente

Nada después

Del después.

Si, a ser irrevocablemente

Eso:

Póstumo adorno

Difuminado

Mas allá

Del final

De

La

Distancia.



………………………..



En el

Confín

Perpetuo

Sin

Cimientos.

Lejos de

Lo nacido.

Puntualmente

En la infinitud

Quieta

De

Lo libre



………………………….



Y yo sé

Que después

De la espera

Sin FINAL

Está el corazón

De lo exacto,

El gran idioma

Central

De todas

Las uniones.

Yo sé que están,

Que están

Después de

La ausencia

De

Esa

Frontera



……………………………



En el silencio

Oculto detrás

Del decir,

Detrás de los

Signos

Del lenguaje está

La inescritura

Hablada de todo

El cuerpo,

El nombre ontológico

Que llevamos

Implícitamente

Impreso.

Si, justo allí,

Justo en el reverso

De la equivocación

Total

Del

Lenguaje



…………………………



Y a mí

Nadie me

Va a enseñar

El oficio

Del venido.

Nadie a mí

Va a enseñarme

La sabiduría

Por-inevitablemente-

Aprender de

Todos

Los

No sé

……………………………

Un largo de cortos

Yacido antaño



Adentro

Del

Lado

Antes de

Lo nacido,

En la perfección

Afuera de alguien.

Puntualmente

Ubicado

En la universalidad

Contraria de

La búsqueda

De la exactitud.

………………………



Hasta

Nombrar

Al mundo,

Hasta

Saber

Decir

El

Último

No

Saber


…………………………



Ah, y no

Tener la

Inteligencia

Exacta

Para prescindir

De este maldito

Oficio

Del nombrar,

De este oficio

Repetitivo del

Nombrar

Hasta saber

Tanto todo

Lo que nunca

Podrá decirse.


…………………………



Hata atravesar

El pórtico de

La fuga por

Donde venimos,

Hasta lo pre-lógico

Antes del principio,

Hasta yacer

Del otro lado

De la farsa del venido,

Justo antes

Del

Desvío

De

Empezarse.


…………………………..



Y el don de saberse

Todas

Las ningunas respuestas:

Lugar

Al que

Nunca se llega

.......................................

Ahí están (Poesía de Ludovico Fonda)

Ahí están. Sentados sobre la víbora diaria, bufando

la oscura transparencia y el vaivén de lo que agobia. Hartos

de señalar la diferencia entre la generosidad y la rapiña.

Hartos.

Sobre sus cara han trazado una sonrisa heroica.

Hartos.

En sus manos hay armas más viejas que las palabras,

articulaciones que están a un paso de ser raíces;

mejor así, piensan los que mean desde las nubes;

mejor así.

¨ El pensamiento y la sensibilidad se han negado a si mismos,

estamos en el centro mismo del nihilismo ¨,

grita Berlioz apoyado sobre su báculo de cera hirviente.

Y ahí están. Ellos. Los sin nada. Cuajo desperdigado en el sótano de

la foja oficial. Tiritando por el calor de la infamia. Solos y en manada.

Odiando la poesía cobarde que los utiliza de detalle. Los cambia.

Los derrumba y los eleva a su antojo. Poesía de las ataduras.

En las pensiones del tiempo duerme su siesta cómplice

la inmunda solidaridad. Hongo del olvido.

Y ahí está la infancia. Ese nudo en la garganta que baja hasta el estómago

con flores y soledad inmensa, con dragones

y dulces que colman todas las expectativas de un día.¡ Un día, mi dios !

Una partícula de tiempo en la que el ser agota o expande las proporciones

del alma. Cayendo hacia el cielo, subiendo hasta la desolación,

mientras en la plaza grande da lecciones de realidad

la escarcha y la lluvia.

El olvido totémico, el cauce descolorido, la vanguardia hecha de harapos,

la moneda cayendo por la ranura de todos los hocicos finos, Marta y su olor

a limosna, Javier y su patriotismo armado con sables de paranoia, José

y su descanso inoportuno, Ángel y su mala leche, la paciencia y sus veinte puñaladas en el alma,

el miedo y su táctica, el reloj y su baba ;

Joaquín volvió a invertir en insomnios, la calesita está rota y gira como nunca,

el riesgo de llegar a lo deseado, la vida en bicicleta y el reptil

que jamás se toma vacaciones del sarcasmo, porque ese es su país,

su terruño.

Por eso ahí están. Hasta la mandíbula en el agua espesa de la espera.

Cantando el himno del surco en maridaje con la sal.

Página en blanco.

Otros cortitos y uno laargo

CUÁL


Este o
Aquel?
El que finge
Creer que está
O el que le
Arrastraron
El culo hasta
El prefacio genésico
De la herida involvible
Cuál?
El total objeto fornicado
Lleno de plegarias in-oídas
O el erótomano transmutado
A estulto vitalicio en tu mano
Este o
Aquel?
El lacerado ya estólido
O el circular chiste clonazepam-o
Cuál?
El del unánime pirulento latido
O el fúlgido machacado
Hasta el tuétano de su lumbre,
La creciente marejada de corporea torva táctil
O el de inmóvil risa fúnebre
Este o
Aquel?
El escalafón pinacular de la futileza pedestre
O el enclaustrado
En el continuo cesar castrácico
Cuál?
El apodíptico anatómico palimpsesto réprobo
O el unívoco dromómano irreverso
Cuál?
Este o
Aquel?
Nada
O nadie
Cuál?
El que enterraste
O el
Que mataste.


……………………………………


OTROS CORTOS


Parido
Hacia la
Deriva
De un nombre,
Hacia lo
Unánime
Del
Confín,
Hacia
El para siempre
Del último
Otro
Lado.
Si, justo
Arrojado
A la
Conflagración
Central
De
Todos
Los
Contrarios


…………………………




Y ya
He
Hablado
Todo
De
Nada
Con
Nadie


……………………………


No he
Muerto
De
Amor
Más que
En
Todas
Las
Instancias


:................................


Ah, y qué
Pobre papel
Este
De saberme
Yacido
Eterno
En
El eje
De
Su
Contrapunto


………………………




Y
Siempre
Las
Palabras
En
El
Ostracismo
De
Lo
Que
Se
Ve


………………………




Y
Yo
Me
Salí
De
Mí
Para
Furtivo
Quedarme
En
Su irse

Ser

¡Ah y ser ser!
Ser padre
Hijo
Nombre
Intento
Ser esto
Aquello
Todo
Algo
Ninguno
Un otro
Un uno
Un tener que ver
Un colmo
Una clemencia
Un cesar continuo
Pocos empezares a tientas
Ser finita sangre
Años contados
Piel
Respiración
Dolor
Pasión
Todo coito por lograr
Ser sed ¡sed total!
Confusión
Farsa
A veces verdad
Ser vergüenza
Ansiedad
Mendigo apego terrenal
Duda al unísono
Ser algo adentro del tiempo
Un querer quedarse
Un querer irse
Ser siempre un por ahora
Un porqué irrespondible
Ser a veces olvidado
¡varias veces!
Algunas querido
Ser memoria a cuestas
Conciencia a la rastra
Misterio inhóspito
¡ser vida!
Ser todo
Lo que después
Será nada nunca
¡siempre!

Los cortos

..............

Amor
No
Canon
Del
Miedo.
Su
Encanto.

………………………

Como el
Olor
De
Una
Tristeza
Ancestralmente
Encerrada,
Así
De
Podrido.

…………………………

Y entonces el poema
Sirve
Para
Solemnizar
El dolor
Para
Hilvanar
Consuelos
Gratuitos

………………………….

Que venga
Que venga
Esta noche
El frío
Del último minuto
Su
Negro
Para siempre
O
Tráiganme
Mi
Auxilio
Que
No
Existe
………………………

Con sin total

Insuflado de rendición,
Bailando al compás del colapso
Como cascajo de precariedad reptante,
Atrapado en la totalidad
Del desbaste irreverso,
Enclaustrado en la metástasis
Silente de furtivos
organigramas pánicos,
Inservible,
Solo,
Con vergüenza,
Con el bochorno de
La sed siempre acechando,
sin tiempo,
Sin soluciones,
Sin salida,
Con veinte arpilleras
De muerte encima
Y otras cuantas por venir,
Pero vivo
¡vivo!
Y enojado

Rostro-reflejo (el infierno mesmo)

Lo absorto diario
del torvo reflejo
del rostro en
mayúsculo ostrácico.
Rostro reflejo convulso
de tritúrico
éxodo estanco,
reflejo espectro
de órbitos fugos,
de sucumbos ojos fármacos,
reflejo pútrido !espantácico!
de cotidiano pánico maquínico,
refejo táctil de facial foso erosiono.
Tautológico reflejo de
fisonómica oquedad disgrega.
¡Tránsito de huéspedes
Eunucos en el rostro!
Huspedes sólo difmuminos
Con la constancia retorna
Del fugo, del turbio alivio
clonazepam-o

Amnesia (poema de Ludovico Fonda) !Impresionante!!

Yo estuve cuando la presión
de infinitas manos dictaminó el contrasentido
de la piedad.
Yo alcé la bandera equivocada y me di muerte
a mi mismo desde el otro frente;
el acertado.
Yo comí carne cruda
en medio de un páramo de hielo y más tarde
me arranqué los dientes
para después alejarme solo y salvarme
de la pesadilla
de la caridad.
Yo guié la mano que escribió:
¨ Uno es para sí lo distante ¨.
Yo bebí el vino que sangra la memoria
y me arrodillé
ante el sol que pedía vísceras
humanas
para entibiar los narcisos
de reyes inmortales aún en sus sepulcros.
Yo dije sí y vi caer los calendarios,
envenenados de precaución
y fatiga previsoria.
Yo lamí el rocío sobre el lomo del absurdo
y le di nombre y destino a cada fracaso,
condenando, así,
a que la gloria sea.
Yo reí junto a los muertos
y los hundí en mi pecho
para saber la exacta temperatura
del misterio.
Yo te vi permanecer despierta seis días con sus seis noches
y me dije: caramba.
Yo he apaleado una y mil veces palabras murciélagos
que masticaban la verdad que era horrible y
hermosa como un nacimiento.
Yo empujé el arpón
que hundieron los malos brujos,
los muy imbéciles,
en el corazón de la risa.
Yo prendí el fuego que asó la carne
que comieron mis ancestros.
Yo decoré el futuro con números mutilados
para que los eficientes
zozobren al mirar sus
relojes.
Yo invité a tu ausencia a caminar sobre mis tajos
y le dije : este es tuyo,
aquel también , ¿ no son hermosos ?;
y te vi contestar , con mucha calma,
que se parecían mucho a mi canto.
Yo bailé en las fiestas
donde los traidores conspiraban hasta debajo de las piedras,
mientras los rectos
besaban las manos de ¨ Aquel Que Todo Lo Ve ¨.
Yo me hundí en el lodo de la cordura y me escapé
para ver
que colores tienen
los yugos de los locos.
yo temblé al escuchar mi nombre
sostenido por una cifra.
Yo estuve cuando el diablo fue decretado
Monarca
del aire, del cielo, la tierra y
las pantallas.
Yo me abismé en preguntas
de niño
y comprendí que lo que se pierde
vuelve con aspecto de flor,
filo de espada y frío de duda.
Yo sentencié la textura de cada piedra.
yo mentí cuando la verdad era lo único posible.
Yo fui capaz de ser indiferente ante la felicidad más dócil,
la que aparece sin lógica y nadie merece,
la que se tiene o no se tiene,
la más puta, la más santa,
la más humana.
Yo diseñé los monumentos más ambiciosos,
los más desesperados,
los más idiotas,
para alabar a los que sólo
pueden mirar hacia abajo.
Yo hice de la lepra una doctrina
y caminé junto a los fantasmas
que conforman
lo anónimo.
Yo amé la incertidumbre
cuando monos de fino atuendo la crucificaron
en la fragua de la lógica.
Yo tallé el cáliz que hizo de este tiempo
un vidrio sin alas.
Yo me abstuve de frases y gritos
ante tu espalda desnuda,
y penetré lo imposible de penetrar
con un acorde que desarmaba el silencio.
Yo defraudé a los que esperaban
lo inefable,
lo preciso,
lo justo,
lo alquímico,
lo irreversiblemente
alegre,
lo gigante.
Yo supe aguantar, hacia el siglo VI de nuestro señor ,
las inclemencias de un desierto
vasto como la palma de Dios,
con apenas un mendrugo de pan
y un verso que recordaba
la lluvia .
Yo cambié, mano a mano,
todo mi oro y mis amores,
por siete segundo de no pensar.
Yo incité a mis miedos
a ser parte de mis mañanas
invencibles ,
y hasta logré hacer de algunos
estandartes
generosos.
Yo recorrí , sin dudas en el alma,
todas las músicas de todos los continentes
y aprendí
que el sonido es la única respuesta
al infinito.

Yo hice todo esto y mucho más,
yo estuve en todas partes y aún
en la nada misma.
Pero no me acuerdo.
No me acuerdo.
No puedo recordarlo.


LUDOVICO FONDA

De vitalidad de mil coloros vitrales innatos

De corpórea adherida
inmanencia afrodisíaca,
de desborde vital
de mil vitrales coloros innatos,
de ruidos correlatos de
desbocado cenit de pálpito,
de infusa exuberancia de
armónicas coplas de pulsión,
de manos de poros
exalando fecundos
abrazos polínicos,
de intra-escala
de conjunción diafaniza
¡De acabada equiecencia
De física equidad lúmbrica,
De irreversibles tatuados
Emblemas de faroles de córnea!
De canción,
De raíz,
De pasos,
De vuelo,
De cielo,
De horizonte,
Toda la disloca uniformidad
Del endo-fluido de este gran día
De cristalinidad
Surtió de ti, niña:
De la estrella palimpsesta
Que hay en la belleza
De
Tu
Inmensa
Luz
intrínseca

Crispa intra -lava diaria

Como eufónico brote
De caterva de ecos de moho
El halo crispo de la implosión adentro
Va polifrondeciendose.
Cápsula de tráfago de
Sumatorios cúmulos
De tejido de tedio,
Impresa fauna indeleble
De ramilletes de furia anatómica
¡Intra-fronda madre de
Cólera corporea es!
Son adentros pactos incorrompibles
De crecientes multiraices furibundas,
Elencos posesos de hipertensos
Peñascos de ira,
Fisicidad depósita de ilimitado hartazgo,
Impacto adentro de huracanados
Frutos cotidianos.
Son comprimidas jaurías sin fuga,
Murmullos correlatados de circunvalación
Al unísono de inminente desbaste,
De irrefrena impotencia, de amianto de amarras;
Son adentros psicóticos incordios de
Enervo soliloquio,
Hecatombe reunida de endo-patógena
Rabia unívoca
¡Una inflamada intra-lava de
Pinácula flama soy adentro!
Y todo por el leprando diario
De tu malalechear custúmbrico,
Por el obligatorio convivir adentro
con tu irreverso éxodo psíquico.

El imprudente

La innovación siempre en lo ancestral corpóreo

Y toda la conceptual simultanea indiscernibilidad
De la distancia después de lo cierto por descifrar
Yace clarificada ancestralmente ya
En el irónico siempre estirado, adelantado lenguaje
Del vocablo corpóreo,
Por eso ¡anímese!
¡piénsese adentro que no alcanza
El finito tiempo, pues para recrear
Los símbolos del azaroso devenir en
Volátil abstracción inaprensible,
Para revolucionar el límite de lo “dicho”
Hay que pensar en emular los originarios
Signos innatos de la fisicidad hablante;
Para desterritorializar la colectiva cocificidad,
Para engañar y aggiornar la historicidad de
La falsedad ambiente y
Llegar hasta la fuga auténtica
De la propia universal subjetividad simbólica
Hay que revolver en la iluminación de
La polimetáfora materia con las
Manos de la cabeza hasta llegar expresar
En el decir el mostrar implícito de nuestras
Petrificadas revelaciones inéditas,
Hasta mostrarle a lo “dicho” el estadío
Siguiente de su propio extremo,
Hasta trasladar el decir hacia la innovación
De
Su
Propia
Concepción.

A-simbólica libertad (A Juan Cruz Garcia)

Y si pudiera yo meter
el tubo de la expresión
en la boca de la sensación
yo no hablaría con la mortaja
pueril del lenguaje establecido,
sino con el vocablo creacional
de mi volátil ebullición adherida,
con la original congestión acéfala
de mi alfabeto pulsional,
con la voluptuosidad innata de
mi radical cáos in-gramaticable,
!con toda la a-simbólica anarquía
fundacional de la libertad
que no se mancha con nombres!
!Ah! y si podría meter yo el tuvo
de la expresión en la boca de mi corazón
yo no sería necesario hablar,
sino sólo intentar eternamente escucharme

La huida puede no ser patologica, ella en busca del acto creativo (Texto de Julián Ardesi)

SUBO ESTE TEXTO POR LA ADMIRACIÓN Y PERPLEJIDAD QUE ME HA DESPERTADO.ES OBRA DE UN AMIGO: JULIÁN, QUE HACE POCO TUVO EL GESTO ABNEGADO DE ABRIR UN BLOG PARA QUE TODO PODAMOS DISFRUTARLO, SU NOMBRE ES-EL DE SU BLOG-:http://pichongaray.blogspot.com NO SE LO PIERDA AMIGO/A.

Me llama un a amigo a la madrugada y me dice: “me acabo de separar, vos podes creer, mi tercera separación che y vos?, esto no tiene vuelta. Que ganas de verte tengo, de charlar. Me sigue hablando sin que yo le pueda entender. Hace años que no me veía, ni me llamaba: “te acordás el día que encerramos esas minitas en el corso, toda con espuma estaba la putita, sensual la negra se dejaba. Sus palabras se llenan de toxicidad, la carga en el teléfono se hace mas presente, su vos es pesada añeja, escandalosamente vomitiva.” Decí que nos pararon sino eso terminaba mal, si ella se dejaba, la zorra. Sus problemas me apabullan. Y me sigue hablando no puedo escapar de él: “te acordás como me puse, estaba inyectado, yo con las minas me pongo loco, pero bueno, ahora la estoy pasando mal, mi mujer me dejó”l
No desea comenzar el año 2010, no esta de ánimo para hacerlo “estamos perdidos”, repite, varias veces, grita eso. Observo que dice- es-tamos- me involucra en su drama. Le digo que intente recuperarse, que es tarde y mañana me debo levantar temprano. “che, vos estas bien, no me hablas nada, te pasa algo”. Le digo que no pasa nada, y que me sorprende el llamado.
Igual siento que hay comunicaciones que se manchan, fallidas las letras no crecen, no crecemos, nos apagamos, le corto. Toda una cultura nos separaba, aunque suene feo hay amistades que deben ser enterradas.
Eso es lo que acabo de sentir,- experimentar el desencanto- Bueno. Bueno, me digo, después de cortar el teléfono: “desde la perspectiva psicológica uno estudia la fobia como huida, como huida de situaciones temidas o catastróficas”. En mi cocina, cuatro y cuarto de la mañana, reflexiono, me invade una preocupación: ¿qué hace un amigo, que cree ser amigo cuando el otro le corta, le huye?. Voy hacia el teléfono y creo que será bueno desconectarlo. Lo desconecto, sin piedad, sin temor. Pienso que en estos tiempos no esta mal el personaje de POROTO( obra Teatral, Eduardo Pavlovsky, Ediciones búsqueda de Ayllú)) que pasa gran parte de sus horas huyendo de aquellas situaciones que se huelen a tóxicas.
Me aseguro que el aparato no vuelva a sonar, y me veo obligado a pensar en otra táctica. Y si le da por venir a mi casa?, se que tocará el timbre… CORTO la luz. El silencio de la noche impide el gajo de lo sonoro. Eso lo sé lo aprendí en mi escuela de CARMEN, si la hermosa Carmen me enseño en ese verano cosa de Deleuze “ en esta sociedad tenemos que llevar en los bolsillos vacuolas de incomunicación”. Y todo esto pienso. Que tal vez los años serán de preparación, deberán ser precisos los movimientos, ahorrar la energía, y no destinar AMOR donde no se debe. Hay vinculos tóxicos, como lo hay en la comida, en las nalgas de las señoritas, en la espera de los médicos, en los fantasmas del pasado. Y con el recuerdo de este diálogo, con el disparate de este amigo, huyo busco la flor no muerta, la lecturas de Santy, la prosa de José, la prosa personal, y singular; mía; mis amistades, el futbol, el flaco ( el si leyó la obra de POROTO).

JULIÁN ARDESI

Puro siempre medio (resumen del año en esta poesiita)

El peso péndulo irrefreno
de la diaria auto-experiencia
pánica de mi acto de presencia,
cíclico peso de mí-conmigo
indisoluto e indescifrable;
peso precípito-vértigo del
ocupar siempre entre "entres",
de ocupar un puro medio,
un puro devenir desarme
sin interrupto existente.
!Radicalidad de intermitencia!,
circular siempre caerse en
la infructuosa tentativa
del hallarse,
Fluida in-disolución
de integridad caótica,
fisonomía táctil de
patética ajenidad adentro,
y todo visto desde el
predestino inminente
de la finitud viniendo,
desde la disolución incorruptible
de los organos descomponiéndose

Buscarse el mostrar en el decir del poema

Encontrarse diciéndose
En el estar del “decir”,
Encontrar la cara entre mil
Rostros surgiendo desde
Dentro de la palabra.
¡encontrarse para sacarse
En el decir y verse!!,
Para eso sirve el poema:
Para depurar caretas,
Para verse la cara de frente
Sacándose al papel por medio
Del oído de la tinta,
Para emascular la innominable
Anatomía de extrafagados adentros
Influjos catatónicos,
Para desarticular la maquínica
Inconsútil de la ancilar
Borra que nos contiene,
Para revelar los símbolos
Del más allá furtivos yacidos
En el uso bóvédico de
Nuestro propio animáculo,
Para eso sirve el poema:
Para pueblar el constructor
Universalmente mal corporeo
Con autopsias de letras hasta
Llegar a decir el final
Del principio que nos nombra,
Para eso sirve el poema,
Para anular el foro pueril
Del contaminado mostrar de la conciencia
Y llegar hasta el tuétano
Del decir de los organos,
Hasta decir el inventar
Universal innato detrás de la memoria.
Para eso sirve el poema:
Para descubrirnos,
Para hacer contacto,
Para irrumpir con la cosmopolita
Al unísono fuerza de la ambigüedad
Ancestralmente dominante,
Para pegarle un boleo poético
A la finitud que eternamente nos corre,
Para ocupar el sin péndulo de carácter
Intempestivo del tiempo.
Para eso sirve el poema,
Para ahondar en lo vivible,
Para buscar un nombre real.,
Para sacarnos las vestiduras,
Para meter la birome en el
Enchufe del papel
Y vernos temblando
En el reflejo del decir
Desnudos
De
origen

Cerco de espectrales esperpentos

¡Y fuego falta!
Falta fragor de
Trafago volitivo
Flameando por la lengua
Catetos innominos
De adentro cócktailes subversivos.

¡Brebaje intempestivo
Dicho desde la eufonía
Matriarcal de la sangre
Hace falta!

Consonante voz
De mi encaje natal,
Animales innatos evocando
Trizas de límites,
!Hablas talismánicas de
Mi soplo clarividente
Hace falta!

Cercanía de mí
Alardeando alcantarillas
De refugio de poema,
Árdidas imbuidas hordas
De confines de atreverse
En inéditas sílabas aún
No arrasadas
hacen falta en esta noche
de cercos
De alrededores de esperpentos
De sombras,
En esta noche descompensada
De sogas dentadas de
Amianto de ausencia,
En esta gran, pero gran noche
Al unísono de marcha viniendo
De caterva espectral de
Eunucos invasivos,
De eunucos de cimientos de silencio
Cayendo como moles invisibles
Desde el núcleo pulsional de la nada,
Desde el CORAZÓN
De la nada tan presente en el
Sin fuego de esta noche

El amparo de lo aún no dicho

Y siempre la salida
en la otra vivencia,
en la faz del amparo
de la belleza aún no dicha,
de las palabras como flores ineditas
esperando ser nombradas.
Papel y lápiz son la entrada
hacia el jardín de la otra hilaridad:
hilaridad entre la mano y el poema
donde el elemento clarividente de la interioridad
suma al carromato de lo "dicho"
el mostrar de la belleza inédita,
donde la otra vivencia del no decir
revelada en semántica de furor visceral,
venida desde la luz ignota del hundimiento pre-verbal,
desde la gramática inasible de la autenticidad,
sube al papel para renovar una y otra vez
la PUERIL ancestralidad del decir que nos nombra