Hermosos cuadros

El tiempo clausurado en relojes y calendarios
es tan inútil y absurdo como una escalera
tirada en el
piso.
Aquí o allá,
democrática metafísica,
en chozas de barro y paja o
o en
camas de seda y rubíes,
mascamos el freno
del no entender;
este de nuestro lado
el filo de lo perverso,
dios, las paradojas, las ausencias
o la áspera santidad del que vomita sobre la avaricia.
No entendemos.

Y al decir paciencia pensamos
en anchas planicies
recibiendo el sol
cada mañana,
cada tarde,
cada noche ( esquilmado en luna),
para parir
con humildad eterna
miles de hijos:
yuyos o animales, lagunas
o caminos polvorientos,
coplas o ánimas:
todos hermanados
en el alto milagro
de ser paisaje sin saberlo.

Y nosotros,
hábilmente ocultos
en la penumbra,
parados con genial sarcasmo
en medio de ella,
hablamos el idioma
gélido
de los números
y
en cada hombro nos crecen flores secas
y
al hablar nos brota el chillido
de la indiferencia
hija del miedo a lo que no se entiende :
sanidad espiritual de las razas puras.


Así el esmero
tonto
nos trabaja desde
adentro,
hasta convertirnos en una
música efectiva;
amando todo lo que niegue el buen silencio,
hogar de nuestra verdadera máscara.
La que solo puede caer si nosotros
enteros
caemos.
Abriendo una puerta
hacia la libertad
extraterrestre
de lo que vuela sin culpa.

Pero es probable que siempre persista
el timbre a la madrugada
que nos hace sudar frío y nos llena los pies
de extrañas cosquillas;
los versos idiotas agotando el espacio
que debería
ocupar
una lírica descarnada y bruta,
vital y afirmadora.
Sacándole la lengua a las tumbas.
Lamiéndolas.
Aunque se quemen con agua bendita.


Desvaríos.
Desvaríos
de cualquier tarde,
cuadros hermosos
que pintan prestigiosas instituciones
volando por los aires,
¡fragmentadas!,
hermanas, por un rato, de las aves y el aire;
¡fragmentadas!: las instituciones;
en pedacitos bien chiquitos
como semillas
de un árbol insignificante.
Hermosos cuadros.
Hermosos desvaríos.
Que se amontonan y
Reclaman
algo honesto,
un plato convidado
sin el mordisco venenoso
de la caridad.
Hermosos cuadros.
Pateando al muerto
más vivo de la
historia.



LUDOVICO FONDA

Paijeaje del erecto-coito

Abruptos cimbronazos
de anhelos penetrantes.

Brebaje bestial
de lo erecto
súbitamente segregando
vértigo.

La deseo desde
una desconfiguración
viril irrefrenable, ajena,

que surte absorta
desde la fálica estola madre
de la sangre.

La deseo desde
el tuétano medular
del miembro purpureo

desde la errática distorsión
del enajenado órgano erguido,

La deseo hasta el límite
del entramado elemental
de la carne,
si, sólo hasta el sexo,
sólo hasta el eco final
del coito.

Algunos poemitas perdurables, indelebles

La historicidad de la palabra es el acontecer tautológico de metáforas erráticas tratando de describir la raíz incierta de la totalidad.
No podemos alumbrar con nuestros símbolos el caos innato de la incertidumbre. Lo que podemos hacer es describir con la mayor estética posible- que EN GENERAL no es mucha- nuestra ceguera indefinida para no estar tan pendiente de nuestra ubicación problemática, que es ubicación infinita en el campo incierto, o sea tragedia implícita en el circuito mudo del tiempo.
Estamos instalados en el acaecer de un error inasible tratando de decirlo.
La palabra es, como decía Nietzsche, la reproducción sonora de una excitación nerviosa, o sea: conjunto de levedad de símbolos estridentes tratando de discernir infructuosamente la intemperie hermética de la cosa en si. Sin embargo la voz- pórtico fundacional de la palabra- es el entramado elemental de nuestra esencia anatómica, es la herramienta de depuración necesaria para las continuas representaciones en conflicto del afuera, es el constructor que amalgama en hechos simbólicos la abstracción de nuestra intuición intrínseca y de nuestras sensaciones que llegan a nuestro adentro desde el exterior; y que terminan siendo siempre arbitrarias ¡hete aquí el centro de la cuestión! , pues es en este punto donde se genera la subjetividad universal o, digamos, las múltiples lecturas de la distorsión inefable que, inanimada y desdeñosa, nos invade insaciable; es en esas múltiples lecturas donde mostramos la formación de nuestros cimientos sensitivos, en donde mostramos el arquetipo de nuestro semblante con respecto a la voraz e ininterrumpida finitud que, de a poco, nos va carcomiendo.
Pero ¿qué queda en medio de esa corrosión de la finitud carcomiendonos y frente a la impotencia que genera la circunvalación indefinida del tiempo que, por su potencial azarocidad, pone a todas las verdades creadas en jaque? Lo que queda, y a esto quería llegar, es la riqueza en ciertas búsquedas individuales, es la particular indagación de ciertos personajes que saben rigurosamente del claustro donde están encerrados, (o sea de la eterna zona de angustia y acefalía de sentido que es el mundo), pero que intentan, de todas maneras, alumbrarlo por medio de la palabra. Lo que queda, entonces, es la especificidad reducida de ciertos sujetos tratando de describir de manera estética la innominable universalidad que lo azora y, generalmente, (a mi entender) pocos son los personajes que tiene esta virtud, la virtud de, sabiéndose abandonados en el terrenal cíclico ciclo de penumbras terrestre, pueden describirlo estéticamente y este textito (por supuesto reducido a las letras, pues no conozco el entramado de los demás circuitos artísticos) es la excusa justa para nombrar a algunos de ellos, es la excusa justa para citarlos, para citar sus textos que a mí, personalmente, me conmueven una y otra vez, que, por su genialidad, nunca dejaré de leerlos:



“_ No alcanza con rozar,
e incluso intimar con la sabiduría ;
hay que tomar las cosas por el cuello y exprimirlas
de banalidad. Violarlas salvajemente,
para que, después de un exacto período de gestación,
expulsen, desde el fondo de sus entrañas,
una flor bañada en estiércol,
que, vista de cerca, horrorice y fascine con la misma
intensidad.”


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SIGILO


Cada vez más : perdurar escépticos.
Inquietante : hasta la luna
fue lamida por la bestia.
Hay que escupir sobre la eficiencia.
Hablo de abandonarse al vino;
de beber hasta perder el habla.
De argumentar ante un amigo,
confusos, cómo tratamos de estar
al margen de la mugre ;
y subirse a trenes que
desaparecen a nuestros pies,
exiliados de la ternura,
con nuestro pudor a salvo.
Hablo de noches que posan su encanto
en nuestro artificio,
y lo invalidan, para que surja,
liviana, la buena
risa.

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POSMO

Soy de edición
limitada.
Cuento los días en
horas de reumática felicidad.
Tengo varios rostros
y un corazón simpático
que celebra todo.
Las fiestas que frecuento
estrenan siempre, siempre,
un nuevo encanto;
yo converso en ámbitos
en donde el alma aprende.
Yo soy
el que ríe
de no estar.

Ludovico Fonda



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“Árbol, roca, latido, accidentes,
Apariencias adentro de algo en donde
La bolsa liza del mundo
Rueda sin fin.”

Juan José Saer


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“El tiempo es Dios y Dios tiene prisa.
Nada cambia de sitio sin perder un poco el miedo.
Nadie tiene mas miedo que el tiempo.”

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El camino es eso que se desase haciendo.
El milenario acto de caminar no admite concesiones,
Un camino suele ser algo irreprochable,
Un argumento extenso y sólido, vehículo del deseo,
Vena de la melancolía, asfalto bajo una lluvia infernal,
Andén de tierra para el tren de los otoños

José Luis Larroca

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ORILLAS

Afuera ladra un perro

a una sombra, a su eco
o a la luna
para hacer menos cruel la distancia.

Siempre es para huir que cerramos
una puerta,
es desierto la desnudez que no es promesa

la lejanía
de estar cerca sin tocarse
como bordes de la misma herida.

Adentro no cabe adentro,

no son mis ojos
los que pueden mirarme a los ojos,
son siempre los labios de otro
los que me anuncian mi nombre.


Hugo Mujica


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Los cántaros

En las largas mesas del tiempo
Beben a raudales los cantaros de Dios.
Beben hasta vaciar los ojos de los que ven y los ojos de los ciegos,
Los corazones de las sombras vigentes,
La mejilla hueca del crepúsculo.
Son los bebedores más violentos:
Llevan a la boca lo vacío como lo lleno
Y no desbordan la espuma como tu y yo.

Paúl Celán



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A veces, en la noche,
Me dijeron que mi corazón no existe

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Si solamente hicieran una hoguera en mis labios
Para quemar las sílabas que no se unen.

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De súbito
no he nacido
No he muerto.

El centro de la sombra
Es la sombra en mi espera


Alajandra Pizarnik


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Tres poemitas

Centro de la carencia

A la vista
sólo el nódulo
de un muro
soplando penumbras

Soy el centro de la carencia
con fondo inconcluso.

La huella abandonada
en la zona
de claustro.

.................


Sitiado


Entre cercos de púa
con el nombre de sobra.

En medio
de la atemporalidad
de tu última expresión
diciéndome.

................

Desde la acefalía


Yo hablo de las formas
de tu ausencia

de las voces de mi identidad
perdidas en el eco
de tu olvido

Yo hablo de mi rastro dilapidado
en la amnesia
de tu memoria

!sii, mujer!

yo hablo
de tu síndrome
de exilio abrupto

de tu huida súbita
con mi nombre en tus manos.


San-gentleman

QUE AMENACE NOMÁS LA MIERDA!

Y que sea encumbrado amarillo, nomás,
Que sea pináculo de distorsión
Y tardes neutras.
Que el entongado tiempo
Venga con la lepra del vacío,
¡Que se de toda la mierda que me amenaza, nomás!.
Que se venga el rumor a callejón sin salida,
A emboscada de orilla esquelética esperándome.
Que se venga el aliento a intemperie de manos,
A brisa de brazos cerrados.
Que se venga el choque de la nada
En muro compacto, nomás
¡Qué se venga macizo el bufido de penumbra!
Yo espero aquí con soberana indiferencia,
Pues ando entre ídolos furtivos
Entre hombres de lírica despierta
Entre hombres que ondean dentro
de la conformidad de un te de caléndula
Y de la escritura de un poema.
Ando entre hombres envueltos
En plumas de miel.
Hombres de intratable palpito,
De libertad ilegible,
De inocencia perfecta.
Ando con soberana indiferencia
Porque estoy entre hombres que
clavan el tiempo en la atemporalidad de la luz,
en el defasaje donde se oculta la musa.
Son hombres niños,
hombres con los que se esta
sin pensar en el tiempo
hombres que hacen olvidar, indefectiblemente,
de todo este monticulo de mierda viniendo
de toda esta mierda !!que se las trae!!



sanchestelman

De luz al unísono

¡Oh, pequeño mito de leve atardecer,
Unificado me fusiono
En la musa de tu cosmos,
En tu insigne melodía que no se exilia!

Oh, niña de luz,
Viniste de azur,
De tinta madre de ala de aura,
Con el semblante de la intimidad del alba,
¡Desde el eco fulgoroso de su matriz, viniste!

¿Cómo no ensimismarme en la suntuosa balada
Que hay en el acorde de tus pupilas?
Cómo no abismarme en la estela de tu relumbre innata?
Cómo no perderme en los bastiones de tu voz
Que suenan a flora indómita?

¡Oh! Niña de albor,
Ojala que tu pálpito siga siendo
Prolongada luz revelándose
En tus yemas como caricias,
Ojala que sigas siendo implacable, indestructible;
Que sigas siendo brillo polimorfo surgido
Del milagro nativo que te enarbola.

Ojala, niña,
Ojala que sigas siendo replegada
Melodía de sol,
Que sigas siendo inefable brillo no corrompido;
Ojala, niña,
Ojala que no se estrelle en la intensidad de tu luz
El hálito pútrido de este mundo.

Desde la fisura del tiempo

Parió, el azar,
el polvo de tu éxodo
sobre la cara de mi horizonte.

Ahora, en la fisura del tiempo,
soy toda la resaca
de lo que fue tu sed en mi.

¿Cuál sería la hazaña
dentro de las estructuras
cíclicas de tu huida,
dentro de esta nostalgia de gris superior?

¿Cuál sería la hazaña
hundiéndome en el fango mudo de tu olvido,
perdido en el soneto ciego
que deja la melodía de tu exilio?

La hazaña sería no ser prolongada
esencia de los ecos de tu abandono,
la hazaña sería no seguir
para siempre las huellas claras
de tu correlatada ausencia.

Si, es cierto,
la hazaña sería
no ser, finalmente,
reencarnado nombre
de tu intemperie madura.


Santiago

Devenir de raíz

Quién, de r-r-r-aiz, te genetizó
Tu aliento a
Luz lacerada
De vísceras?
Quién subyugó el cromo de tu pulsión
A la carencia
Ancestral del dogma?
Quién, con fantasmática finura, tatuó
La fisonomía
De
Tu
Sombra
Autóctona?
¡!Pero quién!!, quién te hizo unicidad
De tierra muerta
Naciendo en
La invención
Medular
De
Cada
Brote?

Alguien te invirtió el rotor de
Tu
Relumbre
Primigenia,
Con arritmia terminal alguien
Te susurró
En la
Nuca
Del
latido .

Puedes verte?
Ves el paradigma de tu transparencia exiliada?,
El nombre distorsionado de tu propio horizonte?
Puedes verte POBLANDO tu s-o-l-e-d-a-d con
Los espectros pálidos de tu
Propia esquizofrenia?.
Llegas a verte madurando
En el
Agónico
Gemido
De tu
Propio
Desierto?

Alguien, desde la verdad del origen,
Te mandó
Ya quebrada de DIOS.
Alguien, con gema de penumbra,
Te envió como
Materia
De
Desolación
Cíclica.
Ojala, por el bien de todos,
Que te desdentes en la potencialidad
De tu
Propia
Esencia.

Mi reflejo de ceguera abierta

Desde aquí,
desde el hundimiento táctil
de su mirada exiliada,
sólo véome a través
de mi reflejo de ceguera abierta.

Hoy la claridad se corrompió
desde el núcleo de su enfoque.

Hoy, desde aquí, desde el eco
de su luz letana,
arrastro mis horizontes mutilados
cantando melodías mudas
de penumbra agitada.



El Imprudente

Desde abajo del que me custodia en mí

Oh! Despertar sobrepasando
La altura inorbita del muro,
Hablando súbitamente con la
Rebelión idiomática de las vísceras.

Abruptamente abrir los ojos
Parafraseando el fragor inefable
De símbolos desmembrados,
Observando el rígido constructo
De mis cenagosos dogmas
Tácitamente fisurados.

Oh, Si! Despertarse escupiendo
Inasibles cimbronazos de
Descuartizadas estructuras,
Descubriendo el camino inédito
De mis horizontes sin cruces,
Sin raíces primigenias de penumbra.

Oh, si! hoy he despertado sin
El rancio sabor del que en mí me arroja
A la plenitud de este mundo
de matriz de luz lacerada,
He despertado sin aliento a mandato
Del que en mí me bebe

Hoy me he transfugado del otro
Lado del custodio de mi “yo” reprimido,
Y he podido observar el caos clarividente
Del núcleo de mi alma.

Oh, si!
hoy en sueños he vislumbrado el frenesí irrefrenable
De todos mis rostros pulsionales,

Hoy se me ha re-ve-la-do el secreto autóctono
De mi irrefrenable instinto originario:
Debo de anotarlo, pues este pinaculo de cosmo onírico
generalmente se vuelvenme abruptamente evanescente.


SANCHESTELMAN

Evidencia

Cimbronazo universal de evidencia de luz!
Transparencia de fulgor melódico!
Certeza de vértice para la dirección confusa del paso!
Oh!
Hoy se paró la oscilación volátil de la utopia letana.
Hoy todos las cosas se ven
Desde su origen inmaculado.
Hoy te siento en todo lo que veo,
Hoy te veo en todo lo que siento.

Repetición

!Malditas reglas de la pulsión!
Dictado por ellas sólo voy
del muro al vaso,
del vaso al muro.

Poesía

Alguien me dijo por ahi que la poesía es el intento más superficial de llamar la atención, y, por supuesto, sintiendome agredido, no me quedó otra que responderle con esta amalgama de concepciones ambiguas.De alguna manera tenía que defenderme, pues es para mi la poesía, aunque no tenga clara su definición, lo mas parecido al sentido.



LA POESÍA

El ritmo de la poesía surge del repiqueteo de nuestra impronta tatuada, del eco de la voz de los implícitos enigmas incrustados.
La poesía es la naturaleza propia que nos arrebata para, por medio del lenguaje, escupir su propia esencia, aunque este último-el lenguaje- nunca termine de definir esa inconsonante sonoridad salida de nuestros propios laterales inéditos, de ese resoplar pulsional lanzado desde nuestra más honda escala visceral.
Es así, a veces el lenguaje no alcanza para transcribir los ambages súbitos de nuestra dinámica volitiva y termina funcionando no como una revelación poética sino como una herramienta de opresión para el intento de expresión de nuestra propia naturaleza. O sea que a veces la poesía deja de ser poesía cuando empieza a ser poesía en el papel, porque en algunos casos la historicidad completa del lenguaje no alcanza a unificar expresivamente el contenido de nuestras intrínsecas esferas emocionales. Pero vayamos más lejos: aunque el lenguaje no alcance para figurar la poesía, es él quien sale enriquecido ¿por qué? Porque lo que intenta realizar la poesía es descifrar las propias vertientes de la naturaleza, y cuando lo logra, dado que la naturaleza es siempre campo abierto para nuevas invenciones, suma nuevos símbolos y conceptos a sus pilares.
Lo que quiero decir con esto es que, en determinadas ocasiones, no es el lenguaje quien hace a la poesía, sino la poesía quien hace al lenguaje. Por medio del verso -que es el idioma con que nos habla nuestra propia luz desde el hundimiento preverbal- no sólo se beneficia el soporte de la palabra sino la existencia por completo, que acorta u poco más su tan presente azarocidad.
La poesía renueva la lingüística con el idioma furtivo y vago del inconsciente, abre en sus paredes puertas hacia nuevos símbolos. Si revisamos a los grandes poetas como lo son Juan L Ortiz. Girondo, Saer, Perlongher, o Pizarnik (sin olvidarnos del señor Larroca) podremos dilucidar que el idioma del espíritu se cuela en la mente para que ésta, apabullada por las estocadas de una fuerza remota y poderosamente ambigua, tanto como frenética y excitante, obligue a la mano (sin lugar a queja alguna) a ir hacia la birome.
La gestación de nuevas estéticas aumenta la perspectiva de crecimiento de la ética, pues quien elaborar cosas bellas también intenta representar cierto grado de sensibilidad, y donde hay sensibilidad generalmente no aparecen las bajezas más grandes del hombre, que vendrían a ser el inverso de la ética. Delante de la sensibilidad el hombre remueve sus prefijadas estructuras y bastiones emocionales súbitamente y, casi de manera automática, empieza a observarse a sí mismo y a las cosas que lo rodean con mayor predisposición. Hasta el más turbio y hasta el más dogmático puede conmoverse y llegar hasta la más honda contradicción frente a una bella obra, pero alguien preguntara que relación tiene la poesía con todo esto, y digo que mucho, pues a mi entender la poesía es la mayor fuente de belleza porque el espíritu pulsional de ésta provee al poeta los secretos herméticos de nuestra autenticidad más originaria, que luego, transformadas en metáforas, conducen, iluminan y provocan -indefectiblemente- la evolución de todo el ser.
La metáforas reveladoras del lenguaje de la poesía desarrollan la verdadera función del arte, que es la de hacer volver al lector a éstas (a las frases reveladoras) una y otra vez con la misma perplejidad y sorpresa siempre, y en esa vuelta cíclica el hombre resuelve uno de sus mayores problemas, a saber: el de poner el maldito puto tiempo en algún lado.
Se podría decir, finalmente, que la poesía se encuentra cuando uno, por medio del lenguaje, trata de representar la naturaleza propia; naturaleza formada por nuestra propia subjetividad adherida y por la plasmación del afuera en nuestro adentro.
También se podría agregar que el verso se mantiene vivo cuando uno lo escribe con libertad absoluta y a esto se llega pensando que él no es importante para el reconocimiento del otro ni para pertenecer a algo, sino para acercarse más a uno mismo, para llegar al acercamiento de nuestros intersticios más fulgurantes y oscuros, que son los cimientos que toma el lenguaje para darle forma a la potencial abstracción de belleza y fealdad que tenemos dentro.
Por ultimo se podría decir que en el proceso de construcción de la poesía se encuentra uno con la magia de dejar todos los conflictos en suspenso; se encuentra un lugar de certidumbre y de interacción; se genera el encuentro con un lugar de apropiación y de indagación consigo mismo. Es por medio del verso que uno puede remover la caterva ancestral e ignota que tenemos detrás de la conciencia con el fin único de poder resguardarse de la propia superficialidad y duda que nos rasga al unísono.

Santiago

Hoy no te vi

Hoy no viniste,
hoy quedó postrada la visión
en el opaco pliegue
de un desierto de ceniza abierta.
Si, hoy no te vi,
hoy no hubo nada que hacer,
hoy no hubo nada que decir,
sólo acomodar el callar
en la sincronización
de sonidos banales,
sólo observar, nuevamente,
la cara de la muerte despejada.

Santiago

Frente a los (mis) filamentos invertebrados

!Voy a arrancarme los ojos!!
!Sii!! voy a ponerlos frente a mis
órbitas abiertas para poder ver, al fin,
la innominable fisonomía de mis laterales inéditos,
para poder observar los (mis) filamentos de
invertebrados símbolos que me conducen una y otra vez
al desvío de mi rastro más lejano.


Santiago?

Desuso

¡Se acorraló el paso!
Sii!! Finalmente
Me he traído hasta
El deseo
del desuso
Del anhelo.

Soy, hoy, enterrado
Estar en el embaucamiento
De mi propio
abismo.

Alguien desde mi yo
Me desvió hacia la herrumbre
De la hora
cero.

Furtivamente alguien desde
Lo ignoto de mi mismicidad
Me extravió dentro de la
boca
Cerrada de
un muro.



Santiago

Teoría

Mi trabajo es
discernir lo
autóctono
Piel adentro.
Es desarrollar una teoría
que revele la implícita
fuerza de
la ambigüedad
Adherida.
Es encontrar el barómetro
que mida
la oscilación
De las
Pulsiones.
Es llegar a que el fulgor de la palabra
Ilumine el oscuro e
innominable
acervo de las
Vísceras.



Santiago

Sin palabras, o más bien con todo el don de la palabra

Camerata

Claro que siempre están los que deciden acabar, fulminar sería más exacto, con sus probabilidades de dejar algo sobre estas tierras, que agregue o, al menos, no perturbe la belleza que se expande y flota entre nuestros egoísmos, que se palpan y se tasan, se cotizan y se aman pareciera, ¿ es ?, por pura confirmación de castas ; tan naditas, tan fueguitos temerosos del soplido desafortunado que los borre sin dejar siquiera un rescoldo en el que otros se entibien, un poco aunque sea, mientras planean si asumir o no, un poco de toda la tristeza o la felicidad, da lo mismo, que en las vidrieras se posa con el convincente rigor banal de los mitos que recién empiezan a ser carne.
No creo que alguna vez el abrazo triunfe ; más creo que las lágrimas serán el último manto de este planeta. Aunque, a decir verdad, no lo pienso con esas excesivas solemnes palabras ; más bien me digo, me suelo decir : ni el gato va a quedar, ni el gato.
En fin, hay que maquillar un poco las opiniones, para que los demás no crean que uno entra a un bar o entre las piernas de una mujer con la idea de fugarse de la ¨ espesa selva virgen de lo real ¨ , aunque en rigor de verdad esto sea cierto. No hay que alimentar a la chusma, diría un alto cargo de un altísimo organismo. Es decir, antes que nada hay que fingir ante uno mismo, disimular ante nuestro propio criterio, nuestra vulgaridad asombrosa, nuestro eje de amor y de odio tan horriblemente igual, exactamente igual, al de todos. Debemos ser corteses, dicta nuestra vanidad, con toda nuestra simpatía por lo obvio. Debemos darle un cierto aire de profecía a nuestro anuncio de que mañana suplantará al hoy diciendo, por ejemplo :
¨ Ya sé que el tiempo es presente contínuo, pero en pos de la estabilidad del Todo, en pos de la cordura y el bienestar del resto, adjudico a la vasta arbitrariedad de los calendarios la razón intratable de lo natural ¨.
Qué se yo. Algo así. Algo que suene como que uno le a dado vueltas a la cosa y a encontrado el qui de la cuestión. Cotillón y trascendentalismo. Algo para que escuche el vecino y reviente de envidia. Aunque para esto, es cierto, bien sería más efectivo adquirir un cero kilómetro y estacionarlo en la vereda para pasarle un franela sutilmente humedecida con el más eficiente macabrillo. A la tardecita as perfect. Pero en fin, eso es otra cosa.
Aunque bien mirado, un nutrido patrimonio suele cumplir la función de un arduo sistema
filosófico :

Esas nubes que están ahí,
subiendo y rogando calor
para seguir creciendo,
esas nubes digo,
están ahí para cegarte
tras la experiencia que expira en humo.
Porque esas nubes son el humo,
y ese humo, entonces,
¿ me explico ?,
son el epílogo de nuestros amos,
su pieles en regalías,
sus frutos hechos con carne y
madera.
Esas nubes agrias y espesas
son la cuota de gracia
que ellos dan a la brisa derrotada.
Mientras vos disfrutas hallando rostros
y formas prodigiosas
en la marcha callada de ese humo
que se va con la memoria sucia
de tanta,
tanta hermosa tierra
que,
a decir verdad,
no da ni un poco, ni un poquito de risa.

Pero bueno, tarde o temprano, todos tenemos que lidiar con el balbuceo de nuestra boca hablando ajena a nosotros ; narrando lo que nunca fuimos capaces de hacer, pero que, en nuestra condición de YA NO PUDIENTES, es un derecho que tenemos, el de decir como verdades las cosas que perdimos por la sencilla y cruel razón de no habernos empeñado en hacerlas.
Por eso, desde la sencilla y maciza alegría que me recorre por la sencilla y maciza razón de estar viendo como se forman palabras al impactar mis dedos, constantes y seguros ( ¡ por dios, constantes y seguros ! ) sobre teclas negras, me lleno la frente de dudas y promesas imposibles y digo, me digo : ni el gato va ha quedar ; ni el gato. Y me apuro a enviar este montón de palabras a alguien porque ya es tarde y mañana hay que madrugar.


Ludovico Fonda

Brevedad alargada

SALIRSE

Del automatismo y de la evasión,
salirse de lo irreversible
del tiempo mudo,
del silencio trémulo.
Salirse de la constancia de lo que no dice,
de la historicidad de la palabra des-encontrada.
Buscarse en el otro callar,
en la certeza del silencio
detrás del muerto.

...

Y aprender a quererse
en el medio de la tragedia.
No recontarse la cantidad de latidos caídos.
No alcanzarse en el punto donde se nota
que la sombra espera.

...

Siempre con la finalización de tu ida,
siempre recibir el alba
con el sabor irreversible
del primer espacio vacío

...

Hasta los ojos de la ausencia
se me posan.
Ya ni en la soledad
puede uno
desmoronarse tranquilamente.

...

Y buscarse, y recorrerse
a la inversa
hasta caer en el no recuerdo,
hasta llegar al silencio detrás de la memoria


Santiago

Más brevedad

Somos dos!!
el que soy y el que intenta hablarse sin poder decirse
dos!!!!
que locuraaa
dos conmigo
siempre!!
después no quieren que me desdente a mi mismo,
pero ya lo he decidido:
me voy a arranca el secreto mismo mío
para ponérmelo en la boca
Y poder decirme
Decirme aunque salga un panfleto de colores
ataud
Un racimo de ausencia absorta.



Poemas

Caída en el lugar sin lugar

Y esta manera siempre
de caer la caricia en el
lugar equivocado,
en el fondo tal vez sea
una manera inconsciente de
elegir la intrascendencia
o de aferrarme, sin querer,
a esta soledad tan petrificada.

...

Idioma mudo

El cuerpo me habla
con el idioma que hay
detrás de la existencia.
Me busco infructuoso en el
diccionario.
Mi boca se me ríe

...

Doble

Somos dos:
el que soy
y el que intenta
hablarse
sin poder
decirse.

...

Huecos palpables

No intuyo los huecos del
porvenir,
sino ya los palpo.
Alteración irreversible
por el eco de tu ausencia.

...

Intento decir mi soledad
a la inversa
y sólo digo
el silencio de tu ausencia.

...

Fondo negro

No hay fondo de palabra
que pueda describir
los engranajes mudos
que están detrás
de la existencia.

...

Buscarse, caminarse
en la palabra
hasta desdentar el idioma
de la carne muda.

Santiago