Sin palabras, o más bien con todo el don de la palabra

Camerata

Claro que siempre están los que deciden acabar, fulminar sería más exacto, con sus probabilidades de dejar algo sobre estas tierras, que agregue o, al menos, no perturbe la belleza que se expande y flota entre nuestros egoísmos, que se palpan y se tasan, se cotizan y se aman pareciera, ¿ es ?, por pura confirmación de castas ; tan naditas, tan fueguitos temerosos del soplido desafortunado que los borre sin dejar siquiera un rescoldo en el que otros se entibien, un poco aunque sea, mientras planean si asumir o no, un poco de toda la tristeza o la felicidad, da lo mismo, que en las vidrieras se posa con el convincente rigor banal de los mitos que recién empiezan a ser carne.
No creo que alguna vez el abrazo triunfe ; más creo que las lágrimas serán el último manto de este planeta. Aunque, a decir verdad, no lo pienso con esas excesivas solemnes palabras ; más bien me digo, me suelo decir : ni el gato va a quedar, ni el gato.
En fin, hay que maquillar un poco las opiniones, para que los demás no crean que uno entra a un bar o entre las piernas de una mujer con la idea de fugarse de la ¨ espesa selva virgen de lo real ¨ , aunque en rigor de verdad esto sea cierto. No hay que alimentar a la chusma, diría un alto cargo de un altísimo organismo. Es decir, antes que nada hay que fingir ante uno mismo, disimular ante nuestro propio criterio, nuestra vulgaridad asombrosa, nuestro eje de amor y de odio tan horriblemente igual, exactamente igual, al de todos. Debemos ser corteses, dicta nuestra vanidad, con toda nuestra simpatía por lo obvio. Debemos darle un cierto aire de profecía a nuestro anuncio de que mañana suplantará al hoy diciendo, por ejemplo :
¨ Ya sé que el tiempo es presente contínuo, pero en pos de la estabilidad del Todo, en pos de la cordura y el bienestar del resto, adjudico a la vasta arbitrariedad de los calendarios la razón intratable de lo natural ¨.
Qué se yo. Algo así. Algo que suene como que uno le a dado vueltas a la cosa y a encontrado el qui de la cuestión. Cotillón y trascendentalismo. Algo para que escuche el vecino y reviente de envidia. Aunque para esto, es cierto, bien sería más efectivo adquirir un cero kilómetro y estacionarlo en la vereda para pasarle un franela sutilmente humedecida con el más eficiente macabrillo. A la tardecita as perfect. Pero en fin, eso es otra cosa.
Aunque bien mirado, un nutrido patrimonio suele cumplir la función de un arduo sistema
filosófico :

Esas nubes que están ahí,
subiendo y rogando calor
para seguir creciendo,
esas nubes digo,
están ahí para cegarte
tras la experiencia que expira en humo.
Porque esas nubes son el humo,
y ese humo, entonces,
¿ me explico ?,
son el epílogo de nuestros amos,
su pieles en regalías,
sus frutos hechos con carne y
madera.
Esas nubes agrias y espesas
son la cuota de gracia
que ellos dan a la brisa derrotada.
Mientras vos disfrutas hallando rostros
y formas prodigiosas
en la marcha callada de ese humo
que se va con la memoria sucia
de tanta,
tanta hermosa tierra
que,
a decir verdad,
no da ni un poco, ni un poquito de risa.

Pero bueno, tarde o temprano, todos tenemos que lidiar con el balbuceo de nuestra boca hablando ajena a nosotros ; narrando lo que nunca fuimos capaces de hacer, pero que, en nuestra condición de YA NO PUDIENTES, es un derecho que tenemos, el de decir como verdades las cosas que perdimos por la sencilla y cruel razón de no habernos empeñado en hacerlas.
Por eso, desde la sencilla y maciza alegría que me recorre por la sencilla y maciza razón de estar viendo como se forman palabras al impactar mis dedos, constantes y seguros ( ¡ por dios, constantes y seguros ! ) sobre teclas negras, me lleno la frente de dudas y promesas imposibles y digo, me digo : ni el gato va ha quedar ; ni el gato. Y me apuro a enviar este montón de palabras a alguien porque ya es tarde y mañana hay que madrugar.


Ludovico Fonda

Brevedad alargada

SALIRSE

Del automatismo y de la evasión,
salirse de lo irreversible
del tiempo mudo,
del silencio trémulo.
Salirse de la constancia de lo que no dice,
de la historicidad de la palabra des-encontrada.
Buscarse en el otro callar,
en la certeza del silencio
detrás del muerto.

...

Y aprender a quererse
en el medio de la tragedia.
No recontarse la cantidad de latidos caídos.
No alcanzarse en el punto donde se nota
que la sombra espera.

...

Siempre con la finalización de tu ida,
siempre recibir el alba
con el sabor irreversible
del primer espacio vacío

...

Hasta los ojos de la ausencia
se me posan.
Ya ni en la soledad
puede uno
desmoronarse tranquilamente.

...

Y buscarse, y recorrerse
a la inversa
hasta caer en el no recuerdo,
hasta llegar al silencio detrás de la memoria


Santiago

Más brevedad

Somos dos!!
el que soy y el que intenta hablarse sin poder decirse
dos!!!!
que locuraaa
dos conmigo
siempre!!
después no quieren que me desdente a mi mismo,
pero ya lo he decidido:
me voy a arranca el secreto mismo mío
para ponérmelo en la boca
Y poder decirme
Decirme aunque salga un panfleto de colores
ataud
Un racimo de ausencia absorta.



Poemas

Caída en el lugar sin lugar

Y esta manera siempre
de caer la caricia en el
lugar equivocado,
en el fondo tal vez sea
una manera inconsciente de
elegir la intrascendencia
o de aferrarme, sin querer,
a esta soledad tan petrificada.

...

Idioma mudo

El cuerpo me habla
con el idioma que hay
detrás de la existencia.
Me busco infructuoso en el
diccionario.
Mi boca se me ríe

...

Doble

Somos dos:
el que soy
y el que intenta
hablarse
sin poder
decirse.

...

Huecos palpables

No intuyo los huecos del
porvenir,
sino ya los palpo.
Alteración irreversible
por el eco de tu ausencia.

...

Intento decir mi soledad
a la inversa
y sólo digo
el silencio de tu ausencia.

...

Fondo negro

No hay fondo de palabra
que pueda describir
los engranajes mudos
que están detrás
de la existencia.

...

Buscarse, caminarse
en la palabra
hasta desdentar el idioma
de la carne muda.

Santiago

Siete poemas breves

Muro ebrio

Es en la desmesura del trago
donde se clarifica el entretejido
del verso.
Antes del vaso
las palabras son cimientos incompletos
o, digamos,
letras labrando
lo que luego
será, indefectiblemente,
un muro hecho de palabras ebrias.

...

Soledad siguiente

Es tiempo de doblegar la furia,
de tomar valor he incinerar
a este espejismo cíclico de esperanza autista,
a este cumulo de escombros de amor claudicado.
Es tiempo ya,
tiempo de desenamorarse de las ruinas,
tiempo de tomar valor
e invertir en el silencio de adelante,
en la soledad que se presenta a continuación

...

Asiento negro

Espero, posado
en la intimidad desenterrada
de la soledad,
a la que sé
que no va a venir

...


Voy, con los perfiles
de la palabra,
esculpiendo las
pulsiones de la carne.
Seguro saldrá
un verso
de palabras des-conjuntas,
azoradas por la compañía de sí mismas.

...

De donde no se vuelve

Tan lejos he ido
en la soledad
que puedo tocar
el origen de su creación,
la esencia de su parido silencio primero.

...

El habitar
como el siempre noser.
y así, en el des-habitar,
en el olvido,
afirmo la vida
sin darme cuenta.

...

Lugar del sin-espera

Hay que ir hacia donde
No hay donde:
Único lugar donde
No se cuela la ilusión,
Donde no se mete el cáncer
De la esperanza,
donde no hay absolutos




Santiago

Qué más?

Y qué más!?
¿Qué más que
atardecer en la movilidad de tus
brotes crecientes, en tu
pleamar de matices etéreos?

¡Que más que atardecer
en la escultura intacta de tu paño
de alba,
sin el ruido de los hombres.
Olvidando totalmente los presagios
de torrenciales muros vacíos,
olvidando el cofre de cenizas del pasado?.

¿Que más que atardecer en tu isla de flores,
abrazando el silencio de tu luz,
sin evaluar las ausencias que duelen,
desdeñando las jornadas de desgarrados precipicio
de niebla?.

¿Que más que atardecer contigo
con la certeza de haber perdido el miedo a ser dos.
De haber perdido el miedo a amar sin rebrotes furtivos de sombras?

Atardecer contigo, pequeñísima dama.
Atardecer en la inmovilidad de tu belleza,
En tus vísceras de melodía de umbral.
Atardecer con la certeza de haber preñado
La rivera de mi corazón con la melodía

de tu latido abierto:

único centro de verdad en cada uno de mis días.

Santiago

A Juana, a su luz piel adentro

Y con su diáfana fragilidad
Esculpe márgenes
Fuera de esta tierra;
Y allí se gesta, se gesta
El camino hacia la pericia
Que constata que hay un después
Del celeste,
Que hay después de los poros del cielo,
Un inédito, un inasible sendero
Donde se sientan los colores a
Planear el próximo arco iris.
Allí es el principio,
El principio de la cascada donde nace la luz,
Es la senda ancestral, es el viaducto
Directo hacia el molde primigenio de
Los cordeles que guardan el sentido
Secreto de las estrellas.
Es el nuevo margen,
El paradigmático lugar de paraísos cíclicos
Que inclaudicables embalsaman a los ojos
En el resplandor eterno
Si!, es en los anaqueles de su fragilidad
Donde danzan fragores de follajes estetas,
Si!, es en su cofre sienes adentro
Donde habita la sustancia inicial
Que motoriza la génesis de la sonrisa.
Allí me adentro, y con
alas de manantial
vago en los lazos indelebles,
En la maraña armonil donde se entretejen
Calmos, incognoscibles
Vientos que en popa me llevan
Al ombligo exacto del éxtasis,
A la tierra de caricias sin intemperie.
Allí me sumerjo:
En su fragilidad,
Donde su luz desparramada
Va enraizando ciclos interminables de fulgor,
Donde su corazón sin piel va anidando
Latidos sin topes de éter,
Sin condena de pulsiones fosforescas.

Santiago

Otra vez caricia de paloma

Y otra vez derruiste
La batahola inenarrable de lo tieso.

Con tu enjambre duro y compacto
De caricia de paloma
Divorciásteme del cúmulo de niebla,
Del montículo de desnuda catástrofe.

Y otra vez me difuminaste las espantura
Petrificada de la obcecada ráfaga de bruma correlatada,
De la in orbitada zarza vitalicia de sienes de lanza apagada,

Y otra vez!
Otra vez estuve dentro de tu tremolante fogón de fuego
Reverdecido de mariposa acorazada,

Otra vez junto
al Arpegio de tu Ala de rocío púrpura,
De tu Preñez de pálpito de luz esbelta.

Si! Otra vez fui magma de vehemencia ardorosamente no mutilada
fuíseme balada de porfía de huesos llenos de umbrales
Ante este mundo curda,
Ante este mundo de matriz de musa perdida

Demago-fálico

Y hay una cuenca
Inflamada
De
Mirtos
Llameantes,
Una exaltación
Del cauce
De
La
Cópula
Carnal,
Un ardor
En el
Timbal
Que penetra hay!.

Yo te lo ofrezco.
Te ofrezco la punta vibrátil de perennes paraísos
Con colores correlatados de frenesí abrupto,
Te ofrezco la furia del éxtasis hervorosamente desentrañado
Y el deseo inasible de mi flujo que quiere
Frotar las
Fauces
De tu inhóspito
Centelleo
Orgásmico.
Oh si!
Te ofrezco mi incorruptible
Ansia de fuego penetrante
Con flameos
Torrenciales
De aullidos erectos,
Aunque luego, por la mañana,
Sólo quede el eco
Del falo
Vomitando una
Promesa muerta.

Santiago

Del mundo tragado de cada mañana

Por la bocanada
Ahogada
De cada generalmente
Mugiente noche,
De disecada
Aurora,
De flores sin oleajes de
Capullo
o, más bien, de yacido
lloradero
indeleble,sin vasos de amnésico alcohol
para el lagrimal que no encuentra
el cesar del llanto,
voy escupiendo
gimiente negro
pájaro,
pastoso resquemor que
gesta que te gesta
el balbucear
continuo,
la bruma catastrófica que
suspira timorata
ante la
no
certidumbre,
ante la clara blanca
directriz desollada
que se enhebra en la inluz
continua del
tragado mundo
de cada
mañana.

Santiago

Sólida en lo frágil

Memoria de lo carnal, ahora,
Como desamordazado tembladeral,
Devuelto al brillante, como lo presentía:
Insepulto y no muerto.
Alguien propuso, llameante en su estar
Arboleda adentro, el desacostumbramiento
Al yacer en la ceniza del furor.
Flotada, vaporosa presencia de centelleo orgásmico.
Alguien, fosforezca por su fragilidad sólida, lavando
La piel del tiempo inerte. La perplejidad ante la maestría
De quien reflota el deseo de la epidermis.

Santiago

Inestandard

Desdibujarse y ser pleno innombre,

súbito in-tacto, tácito sorbo con sabor a nada.
Ser insoplo, quieto aire.
ser el potencial inser dibujado.
Ser destiempo en el tiempo.
Amalgama inconexa
De informas claras,
De inestándares abruptos.

Santiago

caricia perdida

Arrastrado
palpar al
Crepitar de lo
brumoso.
Los dedos pierden
el rumbo
De las caricias cuando
No hay instancias
de piel
Preparadas a ser tocadas
Como el alba
Toca
al
destiempo,
como el pétalo
recién
nacido
toca por primera vez
el
éxtasis
del
aire,
como el orgasmo toca
la plenitud
del
sentido,
como el muerto
toca el alivio
del nacer
en el eterno
afuera.

Santiago

Hambre de endevera

Tábamo pasando hambre de endevera. De yapa taba arrancao verde. Me había dado cuenta de esto porque a todos los lugares que iba a pedir laburo me pedían el secundario y el wor, y yo ni siquiera había empezado el primario.
Con la vieja cubríamo los aspetos básicos de la vida, porque teníamo los dos la platita de los planes trabajar. Lo ahorro de la venta de lo bártulo de la carpintería ya lo habíamo gastao, habíamoslo gastao en las esigencias que requiere el colegio de la hija que recién entraba en primer grao. Esto, pa’ mí y la vieja, era fundamental, porque la nenita no podía ser inorante como losotro.
Dudábamo, a vece, de lo que pedían en esa escuela; pedían libro pa’ catequesi, pa’ lengua y pa’ no sé cuantas cosas má; pedían dos uniforme, y de yapa cada do por tre mandaban bonitos de 4 o 5 pesos pa’ que colaboremo con lo arreglo de la istitución.
Con la esistencia de la nena también teníamo duda. Siempre deciamo que no habría que haberla traído al mundo en las condicione que andabamo, y la vieja siempre me decía: “Pero no es culpa nuestra, viejo!, fueron culpa de esas pastillas que los dieron para que no quede embarazada, son unas pastillas de mierda, después dicen que la ciencia funciona”, decía. La vieja había sido responsable con las píldoras, se tomaba, sin olvidarse nunca, una antes de cada ato sesual.
Vivíamo en la casucha del nono, del padre de la vieja, y algunas cosas pa’ difrutá teníamos, estábamo colgados sólo de la luz del vecino y también colgao del canal.
Col los $300 que cobrábamo de los planes comprábamos la garrafita de die y el resto lo gastábamo en comida. La vieja era religiosa col las compras. Igual no alcanzaba. Siempre, ma o meno, a mita de me se terminaban las galle, los zapallos y los fideo. Lo últimos 15 días era una de hambre que los queríamo comé entre losotro. Igual la pilotiabamo, porque el Chijá siempre me daba una changuita de albañil. No hacía mucho: Nomá hacía la mezcla y alcanzaba lo ladrillo; también los pegaba. A vece me levantaba las parede yo solo.
El nono estaba quemao, andaba con la arteris clorosi y no teníamo plata pa’ comprarle lo medicamentos. ¡¡¡Qué!!!, el viejo taba re loco; se cagaba, se meaba. Igual la vieja lo cambiaba siempre, lo tenía impecable.
Con respeto a la nena, andaba bárbara. La hacíamo hacer lo debere a la mañana porque era cuando estaba más comida. Los hacía despué de tomar el té con 4 o 5 masitas. Despué le hacíamos, al medio día, casi siempre fideito con aceite pa que tirara la sora de colegio. A la tarde, cuando llegaba, la haciamo mirar un rato de tele y a eso de la siete y media, luego de habe comido una 5 0 6 galle má, la mandabamo a dormí. La comida de la noche la saltiabamo todos, con la espetativa de que ya no sean tanto los día del mes que pasaramo sin comida.
Hoy tenía un diego de sobra en el bolsillo, y decidí irme al Bóchin a tomar unas copitas con lo samigo, y a ver el partido de la selesión. Quería ver como se desenvolvían los jugadore ante El Diego. Ante el número uno. Laa! Esos si que tienen presión. Laa, ¡¡¡Pobres tipo!!!.

Santiago

Mareándose con su propio arte

No me encuadres
Tan certera,
Me has desintegrado
Hasta el punto
De no entender
Tu propio arte
De demoler

Santiago

Batallas

Volviendo del abismo
Con la fuerza atronadora
De la frialdad,
Después de haber
Palpado la lágrima
Del todo,
Soy hombre vencedor
De la muerte y de

dios.

ahora sólo me falta

enfrentar al prójimo.

Santiago

Se de tus napias dogmáticas

Sé de la palastra
Ridimienta que te
Ata,
De tus entrañas napias
Dogmáticas.
Sé de la miasma sienistica
Que te va
De
A
Poquito
Correlatando el proceso
Que finiquita en la sangre
Hueca.
Sé de tu parca daga que
Inhalas
He indagas en sagas de
Sábado.
Sé de tu recamara ya sin lugar
Para balas
De
Flor.
Sé del ideal de los resortes inertes
Que te mueven,
Y de tus retretas para buscar
Los clandestinos
Recodos
Erectos,
Los bulevares virguísimos de
Lo
Nútrido.
Lo sé, poeta,
Sé de tus cadenas dogmáticas,
Pero también sé
Que será la manga
De las
Abiertas puertas
De
La palabra
La que te llevará
Hacia el tapón que sellará
A la napia de
La
Refuga
Súbita
Que otorga
La estimulante lumbre
Innatural,
La innatural lumbre
Que oscurece
La
Verdadera
Luz de
Tus
sienes.

Santiago

Bebiéndome el olvido

Nimio el latido.
Vaciado de luz
Un vestido de harapos
Y el atrevimiento, ahora,
En los engranajes de la noche,
De avezarse el ojo del corazón
A la copa.
Amansar las sienes del bombo
Con la bebida adormecedora
Del llanto esculpido perfecto
En tu mano.
De noche, el latido tenue
Arañando el vaso,
Olvidando el corazón
Los besos tuyos
Que me mandaron al brote de la sed.
Soy, mi destructora,
Socio vitalicio
en barras de tinieblas,
Hombre que espera la noche
Para ir bebiéndome tu olvido

Santiago